Tu seras juste et droite ;
Tu seras féroce  mais, vertueuse ;

Ainsi se tient Septime brûlant d’un feu animal et impitoyable.

Elle a le cœur droit et honnête : Septime crie Justice. Mais, elle n’est qu’une enfant enragée, démesurée : tout est grandiose, superbe ou misérable, tragique. Rien n’est mesuré, contrôlé, tout est distinctement noir ou blanc. Alors, elle brandit son épée pour défendre sa vision binaire du Bien ou du Mal : elle accourt sauver les opprimés et pourfende les oppresseurs, les injustices. Septime est sans merci pour les bourreaux.

Septime vit un peu trop, excessivement, chaque émotion : sa colère est vrombissante et ses rires tonitruants. Elle est enragée, féroce, acharnée dans tous les aspects et sous toutes les coutures. A tel point qu’elle est souvent aveuglée par ses émotions exacerbées et ses convictions trop tranchées. Elle n’est pas un être de raison mais, d’instinct qui a recourt à ses poings plutôt qu’à la diplomatie.

Septime ne se laisse pas conduire par des principes comme la prudence : elle ne semble pas connaitre la peur mais, n’est-ce pas le reflet de son arrogance ? Elle est si gorgée de fierté qu’elle en est orgueilleuse : mais, n’est-elle pas droite et juste ? Septime en est convaincue, elle détient la vérité alors elle n’écoute rien, ni personne quitte à faire preuve d’une franchise tranchante et il est très difficile de lui faire entendre raison ou de lui faire admettre ses torts.

Pourtant, si Septime a la brutalité d’une bête, elle en présente aussi la loyauté et la dévotion inconditionnelle. Elle devient indétournable de la cause qu’elle s’est donnée : si Septime doit mourir alors, Septime mourra sans l’ombre d’une hésitation. Elle aime comme tout le reste : en bien trop grand ; ce qui en fait une enfant travailleuse et persévérante. Elle n’est cependant pas aussi mauvaise qu’elle n’y parait pour peur que l’on n’éveille pas sa rage belliqueuse, c’est alors une adolescente joviale, vive et très sociable.

Septime avait toujours détesté l’hiver.

Elle détestait les paysages blancs immaculés où se dressaient dans le ciel gris la silhouette du village enneigé et les troncs des arbres morts. Elle détestait le vide hivernal, cette espèce de tranquillité morte et glacée comme si le temps s’était figé un matin. Les jours étaient courts et les nuits grouillantes de monstres interminables au coin du crépitement timide du foyer. Elle détestait la froideur de la neige, les courants d’air qui s’infiltraient jusqu’aux os ou les matinées embrumées.

Pourtant, Septime était née lors d’une très froide nuit d’hiver : l’accouchement en avait été extrêmement difficile et avait duré jusqu’aux premières lueurs de l’aube où les cris d’un bébé résonnèrent dans la chaumine. Elle avait hurlé à pleins poumons et pleuré toutes les larmes de son corps minuscule comme si sa survie en dépendait. Elle avait pour la première fois bravée la mort, une nuit d’hiver.

Sa famille était de condition modeste mais, ils l’élèvent avec ses frères et sœurs à mener une existence honnête et vertueuse. Peut-être que la droiture ne remplirait pas leurs gamelles mais, elle semblait donner le courage suffisant au peuple pour mener leur vie difficile et ils s’y accrochaient avec tout ce qu’ils pouvaient bien avoir.

Son père était forgeron, le meilleur à des lieus à la ronde disait-on et  Septime avait marqué dans son cœur, dans sa chair l’odeur des cendres froides, le martèlement des marteaux contre le métal incandescent, les cliquètements métalliques, la fumée opaque, les étincelles rougeoyantes, la chaleur suffocante, le goût salé de la transpiration sur les lèvres. Elle y passait des heures, semblait s’y précipiter dès qu’elle avait un peu de temps : Septime aimait la forge mais, surtout, elle aimait la présence rassurante de son père et la douceur qui émanait de son regard, malgré ses traits de bête.

Après tout l’affection d’un enfant pour son parent semblait naturel, comme une réponse logique à la dévotion d’un géniteur pour sa progéniture mais, son amour à elle dépassait la simple affection : c’était une adoration sans bornes pour ce géant tranquille, une idolâtrie excessive. Dieu qu’elle aimait son père, plus que toute autre chose au monde, plus que quiconque. Il n’y avait pas assez de mots pour décrire toute son admiration juvénile et frénétique, cette espèce de culte qu’elle lui vouait avec ferveur. Il avait établi sans le vouloir les limites de son univers, elle avait fait de lui son centre et de sa forgerie ses confins les plus éloignés.

Jusqu’au feu terrible et mugissant qui s’élevait dans l’air sec et frais de l’hiver en un message funeste. La silhouette de la bâtisse s’affaissait, emportée et avec elle chaque souvenir, chaque fragment de ce qui avait été son empire. Elle se souvient de la main de sa mère qui s’était glissée sur ses yeux en l’attirant à elle et de son corps tremblant de sanglots contenus. Elle se souvient de l’odeur du bois brûlé et du goût du sang amer d’avoir trop mordu ses lèvres. Elle se souvient du spectacle brouillé par ses larmes se transformant en un monstre rougeoyant jaillissant des ténèbres d’une nuit sans étoiles. Cet hiver-là, Septime avait perdu contre la mort.

Mais, comme le printemps succède à l’hiver, le temps pansa les blessures et reprit son cours. Septime continua d’être une enfant terrible, avec plus de passion encore : elle aimait à courir la campagne, grimper dans les arbres et se bagarrer avec les autres enfants du village. Tout le monde connaissait Septime, pour ses mauvaises farces juvéniles orchestrée par une malice ingénue ou pour sa fâcheuse tendance à n’en faire qu’à sa tête.

Cependant à dire vrai, ses trois sœurs ainées étaient plus connues encore pour leur beauté et tous les jeunes hommes des environs avaient tenté de les courtiser sans succès. Elles étaient devenues si fameuses que même les contes des petits duchés voisins s’étaient entichés de l’une d’entre elles et cherchaient à obtenir leur faveur avec plus d’ardeur que tous leurs prétendants. Elles avaient beau refuser inlassablement, cela devenait de plus en plus difficile de résister alors que la situation familiale devenait critique.

Après tout, on parlait souvent d’elles comme « les filles du forgeron » car mis à part le plus jeune frère de Septime, la chaumine ne se composait que de sa mère, ses trois sœurs aînées et elle-même. Elle avait bien eu deux frères mais, l’un avait été emporté par la maladie et l’autre avait été tué par des brigands en voulant secourir des voyageurs il y avait cela des années. Ainsi malgré la force de caractère de sa mère, ils se retrouvaient tous à la merci d’un monde cruel.

Alors, le matin de ses quinze ans, Septime prit une décision. Elle se leva bien avant l’aube. Sans un bruit, elle enfila un vêtement de son frère et noua un foulard de sa mère pour tenir un pantalon trop large. Puis, elle fourra une miche de pain et quelques pièces dans son balluchon. Finalement, elle s’empara de la seule épée qui restait de la forge de son père, soigneusement emballée dans un drap. Elle laissa glisser ses doigts quelques instants sur la larme argentée, retenant ses sanglots et un instant, elle hésita à renoncer mais, son cœur était déjà rempli de détermination. Religieusement, elle trancha chacune de ses mèches jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien à couper.

Sur le seuil de la chambre à coucher se tenait la plus grande sœur qui ne dit rien et se contenta d’un sourire triste. Elle lui tendit une cape qu’elle avait probablement raccommodée elle-même et les deux sœurs s’enlacèrent silencieusement avant que Septime ne se glisse dans le froid glacial du plus déchirant matin d’hiver qu’elle ait connu. Septime était résolue : elle voulait prendre les armes pour défendre le destin des siens bien que sa mère ne l’aurait jamais approuvé.

L’adolescente marcha longtemps, des jours et des jours, sur les chemins difficiles rendus plus dangereux encore par la neige avant d’atteindre finalement la Citadelle. Elle vagabonda dans les rues un moment avant de trouver un maître prêt à l’embaucher comme apprenti et la loger, sous les traits d’un garçon.